È sera.
Il sole tramonta.
Gli uccellini cantano.
Io scolo la mia birretta,
e sono già sbronzo.
Non reggo più nemmeno i 33 centilitri.
Figurarsi il resto.
È sera.
Il sole tramonta.
Gli uccellini cantano.
Io scolo la mia birretta,
e sono già sbronzo.
Non reggo più nemmeno i 33 centilitri.
Figurarsi il resto.
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Mi sembra un maledettismo all'acqua di rose.
Salute! :-)