Potrei andarmene questa notte

mentre tu dormi e soffri. 

Potrei andarmene questa notte

e a piangermi sareste in quattro,

forse cinque. 

Qualcosa lascerei, 

per lo più nulla di buono,

se non qualche accordo,

forse qualche spartito.

I difetti, soprattutto:

quelli non si correggono,

nemmeno nelle sinfonie. 

Ti lascerei le mie nevrosi, 

il mio egoismo,

e tutto l'affetto di cui sono incapace. 

Potrei andarmene questa notte,

ma non lo faccio. 

E forse un giorno mi perdonerai,

amore.

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Eravamo troppi.

Avevamo troppi bisogni.

Pensavamo di poter crescere all’infinito.

Sprecavamo il cibo.

Mangiavamo veleni e dicevamo che erano buoni.

Non riparavamo quello che si rompeva.

Non eravamo capaci di costruire niente e compravamo tutto.

Compravamo soprattutto quello che non ci serviva.

Consumavamo risorse per produrre rifiuti.

Chiamavamo sviluppo lo sfruttamento e progresso la distruzione.

Chiudevamo la natura dentro i recinti.

Non andavamo più nei boschi.

Respiravamo, bevevamo e camminavamo, ma avevamo dimenticato di essere fatti di aria, di acqua e di terra.

Parlavamo poco e male agli animali, e non li ascoltavamo mai.

Non parlavamo mai alle piante.

Non sentivamo più gli odori.

Non vedevamo più le lucciole.

Non guardavamo più le stelle.

Eravamo tutti uguali ma alcuni erano più uguali degli altri.

Pensavamo di avere il diritto di sfruttare le piante e gli altri animali, e lo dicevamo, e lo facevamo.

Pensavamo di avere il diritto di sfruttare gli altri esseri umani, e lo facevamo, ma dicevamo il contrario.

Nessuno voleva la povertà e la guerra, ma povertà e guerra erano ovunque.

Dicevamo troppe volte io e mio.

Dicevamo troppo poco grazie, scusa e per favore.

Chiamavamo pace la guerra.

Chiamavamo lavoro la schiavitù.

Chiamavamo benefattori i malfattori e malfattori i benefattori.

Chiamavamo governo del popolo quello dei più forti.

Odiavamo i poveri e invidiavamo i ricchi.

Gli ultimi volevano essere i primi e i primi volevano restarlo.

Incontravamo centinaia di persone al giorno ma nemmeno un essere umano.

Avevamo tanti amici ma non conoscevamo nessuno.

Non conoscevamo nessun posto ma ne visitavamo in continuazione.

Ricevevamo troppi messaggi, e quasi nessuno era importante.

Eravamo informati di tutto senza conoscere niente.

Confondevamo l’istruzione con la cultura, e i dati col sapere.

Ricordavamo poco il passato e da quel poco che ricordavamo non imparavamo.

Dicevamo agli altri che ci piacevano solo perché loro lo dicessero a noi.

Ascoltavamo senza sentire e guardavamo senza vedere.

Non dicevamo quello che pensavamo e non pensavamo a quello che dicevamo.

Avevamo smesso di essere curiosi.

Volevamo le risposte ma non sapevamo fare le domande.

Non sapevamo più raccontare storie.

Correvamo ma non sapevamo dove.

Vivevamo per lavorare.

Vivevamo come se non dovessimo mai morire e morivamo come se non avessimo mai vissuto.

Davamo più importanza alla vita prima della nascita e dopo la morte che alla vita mentre si viveva.

Pensavamo che tutto quanto esistesse fosse stato creato per noi da un’unica volontà onnipotente.

Credevamo a cose effimere che non esistevano.

Non credevamo a cose importanti che esistevano.

Pensavamo di poter risolvere i problemi con la stessa mentalità che li aveva generati.

Non riconoscevamo la bellezza se non quando ce la indicavano.

Avevamo ridotto l’amore a una parentesi e il sesso a un tabù.

Vietavamo l’ozio ma perdevamo tempo a misurare il tempo.

Facevamo una cosa solo perché si poteva farla.

Pensavamo che ogni cosa dovesse avere una funzione.

Alcuni si limitavano a piangere, altri non piangevano mai.

Avevamo paura di chi era innocuo.

Avevamo fiducia in chi era pericoloso.

Avevamo dimenticato che tutto scorre.

Avevamo dimenticato che tutto finisce.

Scappavamo sempre e non restavamo mai1.

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Sono marchiata da un codice di tracking,

ma non so chi mi ha spedita.

Sono finita nella storia di qualcuno,

ma non conoscevo l’inizio né la fine.

Sono stata condivisa, taggata, recensita,

ma non avevo detto niente.

Sono stata bannata e cyberbullizzata,

ma non avevo fatto niente.

Sono entrata nel cloud di qualcuno,

ma la nuvola era carica di pioggia e c’è stato un cortocircuito.

Non voglio essere tracciata.

Non voglio essere narrata.

Non voglio essere taggata.

Non voglio essere.

Ho accettato termini e condizioni varie,

ma non sapevo in cambio di cosa.

Ho autorizzato l’apertura di pop-up pubblicitari,

ma non avevo bisogno di nulla.

Ho firmato molte petizioni elettroniche,

ma ignoravo cosa chiedevano.

Ho condiviso la mia posizione,

ma non sapevo dove mi trovavo.

Ho affittato una camera online,

ma non sapevo in quale città e c’è stato un mancato arrivo.

Non voglio più accettare.

Non voglio più autorizzare.

Non voglio più firmare.

Non voglio avere.

Voglio vivere.

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Chi è quel tizio laggiù,

in tivù?

Quel tizio ammiccante,

che parla in punta.

Quel tizio sorridente,

che dice cose complicate.

Quel tizio eloquente,

che elargisce verità.

Lo guardo, quel tizio in tivù,

e non lo riconosco.

Quel tizio ammiccante,

quel tizio sorridente,

quel tizio eloquente,

che cela l’ignoranza con la sicumera,

il disagio con la gestualità,

l’impostura con il moralismo.

Chi è quel tizio laggiù, in tivù?

Lo guardo meglio,

e ora lo riconosco.

Sono io.

Quel tizio laggiù, in tivù,

sono io.

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Duecento millenni
di umana vita,
e guarda che fragile
e che patita.

Due secoli a estrarre
carburi da terra,
per vederla estinta
da effetto serra.

Trent’anni trascorsi
sotto un padrone,
per vederla spegnersi
come un tizzone.

Cento giorni passati
dentro una guerra,
per deporne la bara
sotto la terra.

Un migliaio di ore
davanti a uno schermo,
per vederla cambiare
in pensiero malfermo.

Appena un minuto
di doccia fatale,
per vederla svanire
in soluzione finale.

Un solo secondo
premendo un bottone,
per vederla finire
in atroce esplosione.

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S’inizia credendo alle storie, tutti quanti:

Babbo Natale, Superman, Gesù.

L’infanzia finisce e le storie cambiano,

e allora si crede al futuro.

Gli studi finiscono e il futuro non arriva,

ma le storie proseguono:

il lavoro, gli amici, l’amore.

A un certo punto le storie stancano,

e s’inizia a credere al passato.

Poi la memoria vacilla e il passato svanisce,

e si sceglie l’ultima cosa in cui credere:

che la storia sia finita

o che ricominci.

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Cartoline di vent'anni fa

scritte da fantasmi,

calligrafie minute,

irriconoscibili.

Foto da "sorridi",

libri da rivolta,

poster da cinefilo,

stampe d’artista.

Tracce di studi alti,

sogni di gloria frantumati,

idoli ammazzati,

amori platonici.

Guardo qualche viso,

leggo qualche riga.

Nella mia vecchia camera,

sono il coroner di me stesso.

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È sera.

Il sole tramonta.

Gli uccellini cantano.

Io scolo la mia birretta,

e sono già sbronzo.

Non reggo più nemmeno i 33 centilitri.

Figurarsi il resto.

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C'è qualcosa di grottesco

nei nostri passi falsi. 

Qualcosa di frivolo,

più stolto di noi. 

C'è qualcosa di metodico

nelle nostre cadute. 

Qualcosa che accade

anche senza di noi.

C'è qualcosa di epico

nei nostri fallimenti.

Qualcosa di grande,

più grande di noi.

C'è qualcosa di luminoso

nei nostri passi falsi.

Qualcosa che dice:

"Ecco, siamo noi".

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Esistono solo
le particelle elementari.
Tutto è solo
particelle elementari:
aggregazione temporanea e casuale
di particelle elementari.
Alcune aggregazioni
sono più strambe di altre,
e portano la vita.
Una è più stramba di tutte,
ed è la vita umana:
la sola aggregazione temporanea e casuale
di particelle elementari
che abbia storie da raccontare.
E la storia più buffa
raccontata dagli umani
è che esista altro al di fuori
delle aggregazioni temporanee e casuali
di particelle elementari.

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Battere forte sulla tastiera

pensando di battere sul vetro freddo

di questa porta scorrevole

che hai sempre imboccato al contrario.

Battere forte,

fino a incrinarlo.

Battere forte,

fino a sfondarlo.

E scoprire

che di là non c’è niente,

solo un bagliore accecante.

Solo uno specchio,

e la tua immagine latente.

Distorta. Incrinata.

Senza più dita

per battere forte sulla tastiera.

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Com’è che ora

il tempo scorre a fiotti,

come il sangue

dalla ferita senza bende?

Com’è che ora

guardi indietro

e ti sembra di guardare di lato?

Avanti, e ti sembra indietro?

Mentre prima,

prima il tempo

lo percepivi netto, affilato,

e ogni minuto viveva.

Distinguevi bene

l’ieri dall'oggi

e l’oggi dal domani,

e lo aspettavi, come il lupo la preda.

Mentre ora,

ora non aspetti nulla.

Nemmeno la fine.

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Camminavo,

e ho visto la bambina accovacciata sull’asfalto,

la vetrina sporca, gli oggetti senza vita,

gli sguardi vuoti, i secoli d’inedia.

Camminavo,

c’era il sole, e ho sentito odor di piscio.

Camminavo,

e ho visto l’uomo con in mano un volantino,

i ristoranti finti, le auto in doppia fila,

le insegne al neon, la merda a un euro.

Camminavo,

c’era il sole, e ho sentito molto freddo.

Camminavo,

e ho visto la donna che ammiccava sesso,

il traffico impazzito, lo spacciatore ben fornito,

i bocconi di niente, il cielo limpido e invisibile.

Camminavo,

c’era il sole, e ho sentito l’urlo sul ponte.

Camminavo,

e ho visto la fine che mi veniva incontro,

il suo sorriso nero, il passo militare,

la divisa macchiata, i millenni d’attesa.

Camminavo,

c’era il sole, ed era buio.

E io non ho sentito più niente.

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